Я протяну ладони: «Насыпь мне счастье Боже».
Я ведь один из многих. Я – медный, в звон, пятак.
Они хотели радость. Я с ними… Я ведь тоже…
Насыпь мне счастья Боже, насыпь мне просто так.
Я жизнь писал романом. Там – главы, там – страницы.
Я жаждал продолжения. Когда же новый том?
Я весь в ноябрьской скуке. Я майские зарницы.
Я тосковал о ком-то… А впрочем – ни о ком.
Дымлю пенковой трубкой. Тоска чего-то гложет.
Я, осознав, с усмешкой, шепчу: «Ну, сам дурак».
Стесняюсь, но опять же: «Насыпь мне счастья Боже»
Не для меня!... Для близких… Насыпь мне просто так…