Луч озарил икону -
все утро на кону.
Ласкает он Мадонну,
как Бог свою жену.
А я вдыхаю воздух
настоянный на сне,
и думаю о звездах,
о рифмах и вине,
о искупленьи скором
болезненной вины,
и о поездке в горы
в другой конец страны.
Сползает луч с иконы -
проигран медный грош.
И ждет одну Мадонну
стальной холодный нож.
Но утро непорочно -
спят скальпель и эфир.
И я святой, заочно,
как божий грешный мир.