А.С.
Я теперь пишу строку за строкой.
Пусть и вовсе я не поэт.
Нелегко забыть, как было с тобой,
И как просто вспомнить, что тебя рядом нет.
Я лежу на постели одна, положив себе руки на грудь.
И как фон к моей памяти станет Radiohead.
Я смотрю в потолок, не мигая, тщетно пытаясь уснуть.
За окном потихоньку, ленивый, брезжит рассвет.
Эта память как приставучий бездомный кот:
Стоит только дать знать о пище и ласке, уже не отлипнет.
Я пишу эти строки в старый пустой блокнот,
Так надеясь, что выскажусь и боль моя стихнет.
В голове я не слышу больше радостных нот –
Весь оркестр, как по указке, играет минорно.
Я ведь вовсе не жду, что кто-то меня спасет.
Я понять не могу лишь одно: почему мне так больно?
Знаешь, так хочется крикнуть тебе: не молчи!
Пожалей меня, обними, мне без тебя одиноко…
Но гордость проклятая по голове молоточком стучит:
«Даже не вздумай, глупая. Никакого от этого прока».
Я хватаюсь, как утопающая, за любую надежду,
За того, кто должен, вроде, сберечь меня от тоски.
Ты не вернешь мои крылья назад, не сделаешь меня прежней.
Мне кажется, что теперь от тебя толку ни зги.
Мне с тобою теперь как в адской гореть печи,
Но – пусть так! – ведь я наслаждения Рая
(чтобы слышать, как ты смеешься, споришь, ворчишь)
Без сомнений даже секундных незамедлительно променяю.
28.03.15