Работа – дом. Для жизни очень мало.
И вижу упущения свои -
Давно берёзку я не целовала,
Травинку не жевала в забытьи.
Увы, зачах во мне пейзажный лирик,
Нет отклика на смену лет и зим.
Они идут, а я живу в квартире,
А из пейзажей – двор и магазин.
Что есть – то есть. И есть всегда охота.
Иду и попадаю в Дагестан
Или в Китай. Лабазные широты -
Прилавки по квадратам и кругам.
Черта оседлости у каждого продукта,
И не моги на полку чью-то влезть,
И рыба улыбается, как будто,
И хлеб на месте. Всем хвала и честь.
В любой картине что-нибудь да тронет,
Как по душе проедет колесом,
Ведь в каждом выпекаемом батоне
Исчезнувший рыдает колосок.
Но если посмотреть без слёз и прямо,
То разве нам рыдания важны?
Зато к столу готовый тульский пряник
И ромовые бабы так влажны…
Торговый зал, пройдя до половины,
Увидишь яблоко – мерещится Адам,
Мичурин, Ньютон – славные мужчины,
Но где оне? И что осталось нам?
Реклама-мама, превосходство цвета,
Что упрощает творчество и жизнь,
Но усложняет время для поэтов,
И супермаркет, как супрематизм.
Что сетовать на чистое искусство?
Трясти от пыли русский авангард.
Доступна по цене одна капуста,
А покупатель вынужденно рад.
И чтоб совсем не огорчаться лично
На цены, овощи и рожь – вот это всё,
Куплю себе пасхальное яичко,
Авось, оно залечит и спасёт.
И примется стандартное обличье,
Природа отвлечёт – повремени.
В моих руках капуста да яичко,
Спасибо, не квадратные они.