Вот жил на свете человек,
Не знавший бед и мук ненастных
И в жизни было все прекрасно,
Без горечи и громовых помех.
Он просто жил,вернее доживал,
Свою давно износшую житенку,
Его страстями назван грозный перевал
Который "без души" людьми зовется.
Ему не 10 и не 30 лет,
Он стар,но что ж не полюбили?
Такого скромного добряшку-старика
С его манерой посидеть на лавке,ближе к братской той могиле.
Сказать мне трудно,но я знаю лишь одно,
Что в 45-ом на земле сырой,
Он верил в жизнь и честь за родину непобедимо,
Его душа-была наполнена приливом.
Но грозный рев бомбардировки,
Коснулся русской той земли,
Тогда и глух остался,мрачен,
Но любит он по-прежнему цветы.
Все мимо проходящие "помои",
То осуждали,вслед бранили ни за что,
Мол,старичок,ты глуп? Иль что не отвечаешь?
Иди-ка ты к себе домой.
Лицо его покрыто шрамом,
Но выдержал он трудный миг войны,
И жизнь любил,как сотню золотых тюльпанов
И страсти жизни он однажды победил!