Какие-то сумбурные стихи
Порою порождает голова.
Ритмических рисунков пастухи,
Связавшие их странные слова.
Изгои, что впитали свет Луны
И шорохи ночных перипетий,
Мои неврастенические сны,
Рождённые в слиянии стихий.
Безапелляционен их настрой
И безальтернативен их посыл.
Как мыши, порождённые горой,
Кидаются в капкан, увидев сыр.
Загадочная чушь и дивный бред,
Бессмыслица рифмованных идей.
Увидев, что тетрадь достал поэт,
Они ползут на свет из всех щелей.
Признаюсь честно – я тут не причём!
Я лишь смотрю, как пишет их рука.
По бочке мёда хлопнув кирпичом,
Сороконожкой движется строка!
Прочтя их, кто-то редким мудрецом,
Сочтёт меня, не осознав всю суть.
А кто-то редким, только дураком,
Увы, тернист поэта к славе путь!