Было муторно и угарно,
Забредала тоска с ночевой -
И тогда появлялись цыгане,
Возникали из ничего.
Им знакомо такое дело:
Как ни пылен был путь, ни крив,
Расплетали по дням неделю
И натягивали на гриф.
И гитара плыла, как лодка,
В смуглых всплесках проворных рук,
То приманивала ловко,
То отталкивала вдруг,
Но внезапно, ломая голос,
В плач швыряла себя рывком.
И в лужённом хрипатом горле
Застревал подступивший ком…
Ах, какие они – цыгане,
Из какой пришли стороны?
А цыгане куют ногами,
Снова веселы и стройны.
Не возьмёт их беда – хоть тресни:
Всю печаль превратят в игру.
И уйдут, и оставят песню
Красным пламенем на ветру.
1960