твои сны пахнут медом, корицей, отсутствием стен,
я же — просто сидящая в клетке стеклянная птица.
твои сказки меняют миры, оставаясь взамен,
я от каждого резкого слова рискую разбиться.
ты пытаешься выжить в реальности острых углов,
для меня новый день будет просто похож на вчерашний.
строишь дом из дождя в переулках растаявших снов,
и не видишь, как он превращается в снежную башню.
то, что было с тобою тогда, так неважно теперь —
когда падает с неба ноябрь бесцветной страницей.
ты становишься мной — закрывая последнюю дверь
в изумрудное лето... и ей никогда не открыться.