Весна еще не красит в цвет.
Лишь пачкает все серой грязью.
Передает хандра привет,
Вплетаясь в душу мелкой вязью.
А солнце поглотила морось,
Царапаясь в мое стекло.
Я замедляю свою скорость,
Не торопясь покинуть дом.
Не торопясь, в метро спускаюсь,
Вливаясь в общий топот ног.
И лишь девчонки, улыбаясь,
Тепла ускорят чуть приход.
А мне то что? Мелькают юбки,
Чуть раздражая сонный взор.
Я кутаюсь вобъятьях куртки
И пялюсь на хандры узор.
Зато есть повод, если скучно,
Вновь взор свой обратить к стихам.
Сказать, в руке сжимая ручку:
"Привет, бумага. Я скучал."