Я был поэт – всегда поэт…
И точно не стремился к славе.
Пройдя свой путь за много лет
В такой родной, – чужой Державе.
В родной – пока не предала…
В чужой – когда опять вернулся…
Нет, в 95 – ом не ждала…
Тобой как водкой поперхнулся.
Похмелье позднее потом
В 15 – ом тебя настигнет –
За брошенный тобою дом,
Родную кровь моей Отчизны.
Я был поэт – всегда поэт…
И точно не стремился к славе.
Заговорил за много лет
О том, о чём молчали камни.
О чём вздыхали небеса,
На землю падая дождями,
О чём грустили берега,
О чём кричали сверху чайки.
Я был поэт – им и умру…
Настигнет, к чему не стремился.
Ну а пока тебя прошу:
Не придавай детей, Отчизна.