Не все мы радуга весенних ручейков,
не все поэты и не все стихами
в ночь откровений шепчемся с богами,
сравнимы сами с шёпотом богов…
Последний снег лежащий у воды,
как саван мой, под ним сочится рана,
душа летит к истокам Иордана,
о них когда-то мне писала ты…
Читались письма между строк,
и говорящий не умолк;
лишь приутих……
Прочти и ты мой белый стих…
Не все мы ангелы, сходящие с небес,
не все мы дети чистого потока,
и нам не всем бывает одиноко,
на краткий миг проявлен интерес…
Стоит с утра за дверью и томит,
а как открою, почему-то не заходит,
и взгляд такой, как будто неугоден
тот, у кого отчаянно болит…
Читаю письма между строк,
нет, говорящий не умолк;
лишь приутих……
Ты сохрани мой белый стих…
Не все мы будем встречены в раю,
не все узнают глубину вопроса;
да-да, не все, но то что я люблю,
лежит пыльцой на крыльях медоноса…
Последний снег на склонах берегов,
за шагом шаг, и вот длиннее тени,
одна лишь ночь забытых откровений
сравнима мною с шёпотом богов…
Прочти же письма между строк,
ведь говорящий не умолк;
чуть приутих……
В душе родился белый стих…