В небольшом сыром госпиталишке,
В сумраке загруженных палат,
Чуть прикрытый ветхой шинелишкой,
Умирал простуженный солдат.
Умирал с наивным удивленьем:
"Кто же умирает от простуд?"
Обошла война его раненьем,
А болезнь-злодейка тут как тут.
Стерегла коварная старуха,
Повстречала на одной из троп,
Когда он солдатским тощим брюхом
Бороздил заснеженный окоп.
Мир живой уже отгородился.
Тело в жарком адовом огне.
И солдат заплакал, застыдился
Необычной смерти на войне.
И своей души не беспокоя,
Добровольный раб унылых дат-
-Писарь безразличною рукою
Написал, мол, умер, без наград.