…Ни ласковый бриз Лукоморья,
Ни первый весенний рассвет,
Ни Тайной вечери застолье,
И, значит, ни Новый завет,
Ни ночи в шелках Шахрезады…
Лишь шепот оливковых рощ,
И даты, и даты, и даты
В скрижалях святых и святош -
С не очень здоровым азартом
Паломника мнящего храм,
Опять он вернется к Пилату,
К измятым ночами листам.
И пусть его почерк неровен –
Он рвется сквозь вечности тем,
Надвинув на самые брови
Шапчоночку с буковкой «М»…