Спустя девять месяцев я вернулся в свой город. Я шел по знакомым улицам, утопая в иллюминации. Со стены пиццерии на меня посматривали улыбчивые незнакомки в маскарадных масках, звали туда, где пахло алкоголем, злостью, азартом и весельем. Я усмехнулся и опустил глаза. Музыка в наушниках и теплый августовский вечер дарили вдохновение. Воспоминания уже поджидали меня, и выжидали момента заключить меня в свои огрубевшие ладони. Но я разочаровал их: тысячи граней города засверкали для меня давно забытой новизной. Он встречал меня, как старого друга, и я вдруг понял, от чего я бежал последние пару лет. Я бежал от себя. Воспоминания оказались обычными тенями от домов и деревьев, а моя муза – бесчувственным человеком, причинившим мне боль, но подарившей мне талант.
Я подошел к знакомому пятиэтажному зданию и поднял голову вверх. Стекло на третьем этаже поменяли, светила лампа дневного света. Когда-то эти окна были близкими, теперь за ними живут другие люди. Рядом на асфальте я заметил надпись: «Счастье есть. Люблю.» Что бы это могло значить? Но я не стал искать смысл. Прошлое больше не имело значения, будущее виделось впереди призрачной дорогой, а надо мной горел огонек настоящего.
Ко мне пришел первый снег. Еще пытаясь на меня оскалиться, он вдруг притих и лег теплым выстиранным пледом на мои плечи.
10.09.2014