Так тихо, сухо и спокойно.
Кого тут звать?
Отстал от локтя подоконник,
чтоб мне шагать,
мне возрождённому, воскресшему от ран
и холода к реке...
А что? Пойду. Немного пьян
на молоке.
А на воде - не в кайф, не в бок и не вперёд -
искрится скатерть или простынь -
серый лёд.
А дальше - остров,
изумрудный взрыв вербы.
Спросить кого - пришло ли время, быть, не быть?
Конечно быть.
Зачем, кого сегодня ждать?
Вчера во сне я видел яблоки, ежей.
Ещё немного - лёд начнёт ломать.
А синь воды перечеркнёт полёт стрижей.
Тепло и сухо. Подо льдом - неясный шум.
Такой бывает, когда вздыхают тихо травы
от ветра иногда...
Вода проснулась, взялась за ум вода.
Вот, вот порвёт следы на переправах.
Вздохнёт, поднимет над собою серый лёд.
Ещё бы ливня не позднее четверга...
Я наклонился, слушаю. Река
не спит и ждёт.