Затерялся в бархатном кармане
Медный месяц, новый пятачок…
Город, город всё сильнее манит,
Эх, да не московским калачом!
Вы поля, поля мои без края,
Больно тесно стало, невтерпёж!
Молодые зёрна наливая,
Поспевает бронзовая рожь.
Каждый год полынью степи горьки…
Солнце вяжет нитки повелик.
И фиалки на лесном пригорке,
Да скрипучий журавлиный крик…
И проходят поезда на север…
На Москву почтовый – ровно в пять.
Эх ты клевер, мой медовый клевер!
Эх, степная тишина да гладь!