О чём поёт метель, протяжно и уныло,
О чём молчат снега, лежащие в полях,
О чём кричат глаза, то смело, то стыдливо?
О том, чего тебе не выразить в словах.
Не спрашивай - откуда мы приходим,
Куда плывём в водовороте дней,
Какую кладь в конце пути находим?
Возьми в ладонь песок и медленно просей...
Но всё-таки, пока песок струится,
Как сладко вновь подумать о земном,
Ещё не раз, быть может, насладиться
Теплом любви и просто светлым днём.