Ещё в домах и лень, и скука
и окна смотрят близоруко
на двор с полосками проталин,
который меньше всех печален.
И вдруг куда-то делись тучи.
Разбрызгивая свет колючий,
по жиже тающего наста
весна - легка и голенаста -
бежит, сверкает и струится...
Так в окна залетает птица.
И многим от переполоха
и дурно может быть, и плохо...
Природа каждого достала.
Все улицы текут устало.
Но вечерами в такт природе
весь город мечется и бродит.
Он, растревоженный лучами,
не спит последними ночами
и в ритме сердца есть помеха...
Весна... И город словно эхо.