Пускай полковник пьет пурген,
в постель мочится "под"...
А мы за спиртом по пурге,
под спецпошивом пот.
А ну-ка, вздрогнем! В жилы - спирт,
а в головы – туман.
Пускай озябнут те, кто спит,
и те, кто жмет карман.
Пускай полковничья жена
любуется песцом;
Здесь мне наставник - старшина,
скабрезное лицо.
"Да ты его не разбавляй,
а залпом, идиот!
А коль подохнем, к богу в рай
никто не попадет."
О чем мечтаешь, офицер,
Замхозовый майор?
Да так, что виден на лице
оранжевый ковер.
"На днях приедет военторг..."
Ну? Ты копи деньгу.
А не накопится – никто
и я не помогу.
Тут лишнего не водится.
Поэтому налей.
Здесь пьют за то, что сходятся
две трешки в шесть рублей.
За то, что Север – год за два,
да и двойной оклад...
И пусть в тумане голова,
в крови – ректификат.
Ах, чтоб вас в душу, кости, мать...
Ругаюсь почем зря.
Здесь говорят: "Чаво ловать?
Сплошные нюфеля..."
Я убегаю под пургу.
Маньяк или герой,
а все ж бегу, пока могу,
по Семьдесят второй.
Ведь здесь такая широта.
Такая широта,
Что не охватишь. Как мечта.
Такая широта!
Пурга, полярка. Пьян и горд:
Нашел я, что хотел...
Насупленно сдувает Норд
Меня по долготе.