Как хрупок и раним любовный остов,
Хранить труднее...
А убить - так просто.
Орали двое - будто бы враги...
Любовь свернулась где-то посредине...
И думала в наивности невинной:
"Ну что же вы творите, дураки!
Ведь вы меня родили! Оба два...
Я здесь! Я есть! И я жива - берите!
Но только, я прошу, не хороните!
И так душа уж теплится едва..."
Не слушали её в порыве фраз...
И как одежду, в ящик из фанеры,
Что стала вдруг двоим не по размеру -
Засунули любовь подальше с глаз...
И стали жить. И вроде бы легко.
Но только вдруг так сердце защемило,
Когда однажды память что есть силы
Царапнула колючим коготком...
Обиды люди ставят в первый ряд,
Они в пылу друг к другу так жестоки!
Любовь убили... между прочим... в склоке...
Подсыпав ей свой отрешённый яд...
Живут теперь отдельно, как кроты,
Последний аргумент в колодец кинув...
Но оба к ней приходят на могилу...
Скрываясь друг от друга...
Взяв цветы.
2015
(под обаянием Юрия Воронова)