Играет уличный скрипач в придуманной стране.
Но это - смейся или плачь - всё точно обо мне.
Он угадал, как будто знал, и я шепчу: «Туше».
А звёзды падают в бокал, и сладко на душе.
У скрипки нежный голосок, как девочка поёт.
Ну, повтори ещё разок сплетенье этих нот.
Ну, повтори ещё, уважь, и я пойду пешком -
покину дивный город ваш, как странник, с посошком.
Уйду, и буду много дней насвистывать под нос
кусок мелодии твоей, что в памяти унёс.
И будут думать в той стране, где предстоит мне жить:
кто смог так ловко обо мне мелодию сложить?