Колосья мокрые к земле дождем прижаты,
бросают люди вслед печальный взор:
- Не убран хлеб…
Куда же вы, солдаты?
Ведь это жизни смертный приговор!
Тот хлеб склевать не смогут даже птицы -
На поле танки, вся земля дрожит -
а хлеб всё просит:
- Надо потрудиться,
не выдержать зимой, коль я убит…
Ползёт по полю враг - не видно птицы,
и всё сильней, сильней идут дожди.
Вспахали поле танков гусенИцы
и в осень сорок первого ушли...