Письма далёкой, минувшей войны,
Строчки едва различимо видны,
Порой очень скупы, обидно кратки,
На сгибах потёртых, бумаги листки.
Чаще огрызком – карандашом,
Реже чернильным, забытым пером,
Солдатской рукой нацарапаность слов,
Мол воюю, родные, мол цел и здоров,
Бьём гадов – фашистов в жестоком бою
За Родину – мать, за Отчизну свою.
Привет всем родным, всем соседям вокруг.
Не пишет ли с фронта мой давешний друг?
Читаю и вижу того я бойца,
Усталость его на привале лица,
И грубую кожу натруженных рук,
И карандашика шуршащий звук,
В минуту затишья любимым письмо,
Домой, где он не был безмерно давно.
Он отдал бы всё, чтоб вернуться туда,
Но дом заслонила собою война.
Надеется выжить, вернуться назад,
Мечтает об этом ведь каждый солдат
В окопе, землянке иль у костра,
Среди смертей без числа, без конца,
В пекле, горниле кровавой войны,
В минуту короткой, шальной тишины.
Слюнявит во рту боец грифилёк,
Чей-то отец, чей-то муж иль сынок.
И чуть потеплеет в душе у него,
Когда в треугольник он сложит письмо.
Как много с тех пор уже минуло лет,
Но в письмах остался войны давний след,
Как летопись тех опалённых годов,
Как вечная память ушедших дедов.
Читаю с трудом неразборчивость строк
И слёзы в глазах и в горле комок. Апрель 2015 года.