Я сын солдата той войны. Кого судьба так оделила
бедой и горем, что всего на сто родов вперёд хватило.
Я сын того, кто воевал. Кто мёрз в окопах, гнил в болотах,
кому был батей - старшина, семьёй - повыбитая рота.
Я сын того, кто Бога звал, себя в атаку поднимая.
Кто каждой клеткой понимал, что шаг, и ты в воротах Рая.
Я сын того, кто грел собой земли истерзанное тело,
когда свинцовая пурга за упокой живому пела.
Я сын того, кто был убит в горах, на маршах, переправах.
Не найден, и сейчас лежит в лесах, полях, цветущих травах.
Я сын того, кто в орденах, мальчишкой плакал у гранита,
где много-много лет назад, их часть огнём была накрыта.
Я сын того, кто ад прошёл. Честь сохранил. И не прогнулся.
Калиткой скрипнув в дом вошёл: - Встречайте, мама... . Я вернулся.
15.04.15.