* * *
Ты ощущаешь боль и делаешь шаг вперёд.
Многогранник лица твоего, вырезанный фрезой,
Почему то похож на ямало-ненецкий лёд,
Под перебегающей обский разлив лисой.
А когда-то ты ныряла в смородину с головой,
И она тебе делала пилинг локтей и стоп
А потом выбрасывала на доски, как тину выбрасывает прибой,
И по тебе как по бикфордовой сети бежал озноб.
Ты — картинка моего детства — свеча в окне
В банке от Нескафе, пахнущая сосной.
И с чердака кажется, что весь дом в огне.
(Уже заполночь, но шифер всё держит зной)
Хоть от обилия тайн, ты ныне напоминаешь вихрь,
Я доберусь без страха до тёплой его оси,
У которой прозрачная кожа. И удержит стих
Последней строки убранное шасси.