Палец на курке задубел не от холода,
Город весь пропах смертью и голодом,
Ожидая конца битвы, кружатся во'роны,
Сюда едут дивизиями, а возвращаются ротами.
Было, однако, иначе, было время покоя,
Сейчас и Стена Плача не выдержит горя.
Мы имея, ценить не умели, теперь молим Бога,
Но молитв не услышать всевидящим оком.
Можно вечно искать уголок для души,
Но бежать от нужды поиска мирной земли,
Покидать те края где мальчишкой босым
Бегал по двору, слыша лишь эхо войны.
Почему так должно быть именно здесь?
Столько выпало битв и невзгод, уже и не счесть,
И не только на наш век, и не только на нас,
Почему-то нравы правителей – горе для масс.