Видно слов у меня отсырели патроны,
А перо притупилось, жизнь – хозяйка скупая,
Репортёра, поглубже упрятав «погоны»,
Отступаю под натиском лжи, отступаю.
Пригибаюсь под градом летящей шрапнели
Из заведомой фальши и отборного мата
Я сжимаю на нервах в кармане шинели
Рукоять микрофона, как чекУ от гранаты.
Я на крае переднем бессмысленной злобы,
На кого ни взгляну – смесь лукавства и яда,
Тут бы впору кричать: «Замолчите-ка оба!»,
Но, увы, не поймут. Здесь геройства не надо.
Здесь всегда «ни к столу», правду резать нагую,
За неё не одарят ни рублём и ни грошем,
«Казначеи» задали нам тему другую:
«У врага ничего быть не может хорошим!».
И на совесть надев беспристрастности «бронник»,
Скрыв обличье забралом с названием «ПРЕССА»,
Не крестясь, как запивший под старость канонник,
Я с экрана пою «сказки венского леса».
Про кровавый террор в городах Украины,
Про фашистско-бендеровских прихвостней орды,
Про распятых детей под червоной калиной,
Про Донбасса народ, непокорный и гордый...
Да простит телезритель, поверивший в «страхи»,
Я, по правде, всего лишь трусливый глашатай!
Я большие деньжищи, послав тебя на х«р,
Вынимаю на поле кровавом лопатой.