Мал садовник - плоды перезрели...
Так бывает. И всё-таки больно.
Каватину июньского полдня
не исполнить февральской свирели.
Партитуры пылают - ответу
раньше зова рождаться не должно.
Знает меч - лгут глаза его ножен:
кровь, не золото в ранах рассветов.
Пашни молят о капле, а ливнем
жрущий сёла поток переполнен -
дрогнул веком стрелок справедливый.
Так бывает. И всё-таки больно.
На пустырь изгнан рыцарь* - уколешь,
самый род твой повыведут с корнем.
Белый ворон застрелен всего лишь
из готовности знать его чёрным.
Где-то бродят с улыбкой Надежда
и Судьба, протянувшая руку...
Их дороги - спираль. Наши вешки -
пни и ямы, путь - в шорах, по кругу.
За терпение, может, их снимут...
В точке света сливаясь, как волны,
узнавая родное по нимбам,
примем бывшее необъяснимым...
Так и будет. Пока - просто больно.
_______________________
* Чертополох является атрибутом старинного шотландского рыцарского ордена. Чувствует себя хорошо действительно на пустырях. Из мест посадок культурных растений его выкорчёвывают - сорняк, к тому же колючий.