Так скучно в мире серых стен,
Вокруг унынье и печаль.
Цвета померкли, мрак и тлен,
Все покрывает пыль-вуаль.
Красивых линий вовсе нет,
Нет ярких красок и цветов.
Не видят люди солнца свет,
Давно в сердцах мертва любовь!
Но нет, из жизни не сбежать,
Мы все, как в клетке на земле.
И он решил свой мир создать,
Его увидев в хрустале.
Тончайших линий дивный вальс,
Переплетение мечты.
Сама ль любовь там родилась,
Где из стекла росли цветы?
Полет прозрачных юных фей,
Над зеркалами чистых вод.
Где тонут крики лебедей,
Кувшинка белая цветет.
И в ней играет солнца луч,
Рисуя пламенем узор.
В том мире нет дождей и туч,
Чарующий, немой простор.
В хрустальном мире ярких снов
Лишь тень, как спутница-сестра.
Он воплощал свою любовь
В тончайших нитях волшебства.
Но оживет ли этот взгляд?
Забьется ль сердце в хрустале?
Уста ль ее заговорят,
Когда проснется на заре?
Художник, верно, понимал,
В стекле души не может быть.
Красивый образ лишь создал,
Но он не сможет полюбить.
Ошибка – принял все всерьез,
Смириться не хватило сил,
На тысячи осколков слез
Свое творение разбил.
Тот мир остался лишь во снах…
А солнца луч опять играл,
Он на разбившихся мечтах
Свои узоры рисовал.