Туман и дым, привычная дорога,
Поэт сегодня выпил слишком много:
Он хочет битвы, драки, мордобоя,
Как будто это - дело непростое!
За словом слово, в ход пошёл кулак,
Куда же лезешь, пьяный ты дурак?
Не мог спокойно добежать до дома,
В забвение, что так тебе знакомо?
Наутро боль от пальцев до ребра,
Готова лопнуть эта голова,
Работать надо... Надо, но кому?
Наверное, начальству моему?
Учить детишек доброте и песням,
Меня уже достало, если честно!
Хочу напиться, но уже хорош.
Чего от жизни, глупый, ждёшь?
Любви, которую придумал сам?
Довольства пище и большим деньгам?
Друзей хороших, что всегда поймут?
Надейся дальше, карнавальный шут!
Так больно, больно... Что с того?
Кругом не люди - твари и трепло!
Мы ждём покоя от насущных дней,
Но о безумстве грезим в тишине,
Мы мечем бисер перед кабаном -
Матёрым хряком с праведным лицом...
Итак, поэт почти дошёл до дома,
Туман и дым, привычная дорога,
Пустынных улиц давит тишина,
Ну где же ты, любимая моя?