Видно, эта весна – не такая, как прошлые весны...
Будет таять бессмысленно выпавший к вечеру снег.
Вниз по мокрым ступеням посланник небес виртуозный
За тобою сбежит и уляжется там на ночлег...
Станет сказку читать, жадно чувствуя белою кожей
Мятный запах разлуки, врачуя синдром Сатаны.
Может, эта весна позабыла о нас грешных, Боже?
Может, рано ей песни сакральные петь, приуныв?..
... Здесь не слышно молитв и протяжен мотив наших судеб,
Здесь до утра, в холодном безмолвии, с прошлым втроём...
Все не зря, что проходит… И пусть лишь Всевышний рассудит
Наши вёсны, венчая прощение первым дождём...