Такая боль глядеть на гибнущий народ,
На узника в невидимых оковах.
Он снова, снова падает. И не встает.
И пот. Течет. С его лица стального.
*
Мы можем их понять. И можем их простить.
Но, нету сил с ними ужиться.
Когда мужчины наши начинают пить,
Им только смерть дает угомониться.