Неплохо, наверное, жить
росточком нескошенной ржи,
беспечно цвести с васильками.
И очень заманчиво знать,
как с чёрного неба луна
по тоненьким стеблям стекает…
Грустить, что дорога пуста,
дослушать кукушку - до ста,
дрожать от дождя проливного.
И в такт налетевшим ветрам,
качаясь, услышать: «Пора!»
И стать тёплым зёрнышком снова…