Нам роняет свет давно умерших звезд
Ночи купол, тонущий во мраке,
Нам путь определен через погост,
Через земных мучений буераки.
Дороги выстилаются ковром
Опавших листьев, их узором
Замысловатым, шепчущим о том,
Что мы с рожденья под Ее надзором,
Что круг замкнется, оборвется нить -
Она потребует обратно тот подарок,
Что был дан Богом, и оставит стыть
Нас, как нетлеющий огарок.
И Ее голос из могильных гротов
Прошепчет:
"Ваши истины пусты".
Рассветом оголенных горизонтов
Восстают
Погребальные костры.
(25.03.15)