Обуглившихся век поднять не в силах Память,
осколки детских снов зажавшая в горсти',
как свой последний клад, как то, что не расплавить
и адскому огню:
- Жива... Палач, прости.
Растерзанная Жизнь ползет по бездорожью,
кишки наружу, в пыль... Не так легко ползти -
разбойник в ту же пыль с досады бросил ножик,
распотрошив карман...
- Там пусто, вор. Прости.
С распятия взлететь к свободе - что уж проще?
Достойнейший конец достойного пути...
Запоротая Мысль от боли зубы крошит:
- Отец, они поймут! Я остаюсь... Прости.
-------
Куда податься? Мысль и память - горше смерти,
и жизнь не в жизнь - кругом пытают и крадут...
В натруженных руках Любовь сжимает сердце:
- Потом поговорим... Побудь в моем саду.