Я смотрю в микроскоп
На строение клетки
Критически.
Кто всё это придумал
И создал вот именно так?
Ведь оно умирает
Болеет, ломается
Систематически,
И сбивается с ритма
И дышит неровно,
Не в такт.
Это что, но оно же
Грустит и влюбляется
И лелеет надежды
Разрушить и выстроить мир
И гордится собой
И безумствует
И забавляется.
И никто ему не образец
И никто не кумир.
Но ведь всё
в этой клетке простой
Бессознательно.
Неожиданной мыслью
Прошибло горячечный
лоб:
Что сейчас "оно" просто
Сидит и наглеет
И критикует создателя,
Глядя в общем
Само на себя
В микроскоп.