Скрывая неловкость свою,
И в след не кивая прохожим,
Я просто себя познаю, как частность
И целое тоже:
В чужих голосах и письме,
И в птицах, нелепо звучащих,
В какой-нибудь драной тесьме,
В кругу комаров голосящих.
Простите за режущий стих,
Не знаю, на что он похож, но,
Задумчиво лоб сполосив,
На Шнитке, подумалось, может.
На странный учебник без слов,
На воздух, горячий от пыли.
Наверно таких вот стихов,
Вы вслух никогда не учили.
Но я не закрою перо,
Не вырву листок из тетради.
Пускай бы меня замело
Сто литров изысканной брани.