Этот вечер, ужаленный пчёлами поздних звонков,
Торопливо протертый сквозь времени ветхое сито,
Слепо смятый в молчание – вечер сегодня таков.
Небо в пяльцах оконных закатною нитью расшито,
И вечернее платье усталым плечам велико.
А когда-то казалось, что места в твоём пиджаке
Ровно столько, чтоб мне до сердечного стука прижаться.
Но увы – самолетики слов угодили в пике.
Вытираю с лица шелуху бесполезного глянца,
Собираю надежды и в ночь ухожу налегке.
А закат вышивает. Пичугу-иголочку гонит.
Одевает на плечи углов аскетичный жакет.
А ведь помнишь? – казалось, в твоей приоткрытой ладони
Места – ровно моей одиноко дрожащей руке.
Поспешила швея за причудами моды угнаться.
Рукодельник-закат укололся иглой сгоряча.
Горизонт багрянеет. Окошка испачканы пяльца.
И сегодняшний вечер-нательник – с чужого плеча.