Осень. Ветер. Только дождь прошел.
И люди все торопятся домой.
Но только пес, измученный судьбой,
Все шел один по улице сырой.
Бродил и думал:"Ну, зачем я тут?
Ведь я не знаю даже, как меня зовут,
А если б жил в квартире теплой я,
То там бы было имя у меня."
Пес шел, от одиночества грустил.
К нему никто-никто не подходил.
Но он надеялся, что все же
Однажды подойдет к нему прохожий.