Как грустно средь льдов одиноко сидеть.
Как тоскно на снег безучастно смотреть.
Как зябко от вздохов колючей метели,
Живущей в ветвях посеребренной ели.
Но что же поделать безродному духу
Когда его тонкому, острому слуху
Противны стенания бешеных вьюг?
Увидеть бы страстный, рубиновый юг
Желал бы я краешком глаза однажды!
Ведь там, говорят, урожай дают дважды
Поля и деревья покрытые цветом.
К тому же там сотни горят самоцветов
В пещерах, спасающих от духоты...
Но вижу я только седые цветы
Мороза – художника снежных буранов,
Черпающих силу из уст океанов.