Я, как мартовский кот: снова тянет куда-то на крыши.
Как-то сводит живот и под утро не хочется спать.
И маниИт горизонт: дрожь в коленях, а лезешь всё выше.
Птицы рядом. И вот уж и сам почти можешь летать.
Крыши я соберу, как листы в поэтический сборник:
Что ни крыша, то – стих (озаглавлю по первой строке).
А по крышам – листам шарит память, которая помнит
Скат, конёк, каждый штрих, ощущенье скольженья в руке.
То скольженье и страх, смесь бессилья, надежды и злости,
Треск штанов на гвоздях, срочный поиск надёжных опор,
Ржавый хруст на зубах и несусь прямо к Господу в гости.
Торможу в двух шагах от него, а дрожу до сих пор.
Вот, на старости лет, я залезу на плоскую крышу,
Что б с подругой на солнце греть, урча и мурлыча, бока.
Может быть кот - поэт ей на ушко стихами подышит,
А она и прильнёт… Я – на крышу. К подруге. Пока!