Как странно, что опять
Моя вскипает кровь,
Когда в душе весна
От девичьего взгляда.
Казалось, умер я
Для чувственной отрады,
Но вновь любовь твердит:
Мечте не прекословь!
Вздыхаю о тебе…
Нежнее, чем хотел,
Не в силах твоего
Забыть очарованья,
Ни тайных взглядов стрел,
Ни тихого вниманья
И ни того, на что
Ответить не посмел…