Родился… детство… вырос… смерть.
Банальность сих историй
Рождает в душах плесень тлеть
И споры о покоях.
Любого можно описать
Меняя только даты,
Но смысла так не передать -
Судьба была изъята.
Прочтя, ты видишь эпилог –
Конец любых романов.
А то, что автор занемог
В цепи грехов-капканов?
Быть может вовсе он не жил,
А прожигал в утратах
Свое пустое существо,
Писав лишь о преградах…
Вглядевшись сверх ты видишь день,
Написанный ночами.
Творец-художник словно тень
С глубокими мечтами.
А кто сказал вам, что он зряч
И видит то, что пишет?
Лишь в ощущеньях он богач
И только сон свой ищет…
Маэстро слышит тишину –
Ценитель всех оркестров.
Ты наслаждаешься – свежо,
Нет помыслов совместных…
С глухой душою их творца
Все ноты застывали,
Она давно уж сожжена
И пепел там едва ли.
Родился… детство… вырос… смерть.
Что скажите, герои?
Истлела плесень в душах ведь?
Нет споров о покое?
Любого можно описать
И не меняя даты,
Стараться смысл весь передать,
Но поздно – нет возврата.