Седой сигаретный дым.
Странная боль в висках.
И, сквозь метафоры пантомим,
Дождь
на моих руках.
Снег за окном. Окна, как лёд,
плавятся и звенят.
Ближе к весне
солнце взойдёт
несколько
раз
подряд.
Я обойду
землю вокруг
словно какой-то дом.
Спрыгну с моста,
сожгу ноутбук...
Кофе сварю потом.
Я не стремлюсь
Здесь кем-то стать,
И чей-то разрушить план.
Жить, как творить.
Сжечь, как - отдать...
Содраны раны ран.
Я всё могу. И не могу.
Пробую мощь - на вкус.
Ритмы просты, словно рагу.
Минус на минус – плюс.
То не модерн, даже не «сюр»…
Стих – как сознаний поток.
Падает снег.
Хлопья на всю
землю ложатся, как ток.
Током пройму
в самую тьму
В реки и соки нутра.
Я не могу
в этом дыму
Тоже, что - и вчера.