Вернуться бы на пять минут
в урочище минувших дней –
послушать, как часы бегут
секундной стрелкою своей,
как капли подоконник бьют
и как, баян согнув в хомут,
соседи пьяные поют
про «пять минут», про «пять минут»,
увидеть и понять чуть-чуть,
как мы похожи на отцов,
качели хриплые качнуть…
Ну, вот и все, в конце концов…
в конце дорог, внутри палат,
на стыке неба с твердью плит,
среди надуманных цитат
и неуслышанных молитв.