Мой город спит раскинувшись под небом,
И люди спят, как овцы на лугах.
Надежды спят. Но вдруг, как с тусклым светом,
Приходит Гость...
Приходит Гость во снах.
Слепые спят, но сном довольно вечным,
И видят город лишь в минутных снах.
И спят незрячие взирая безупречно,
Как Гость...
Как Гость стоит в глазах.
Неспящий висельнник в стенах своей больницы,
Рыдая сутками о том, что он живой.
А он - дитя невинное, и жаждет измениться,
Но Гость...
Но Гость пришёл ночной.
Сироты бедные не спят в своих детдомах,
Голодные. Им холодно и грустно.
И каждый день, с заката до восхода,
К ним Гость...
К ним Гость приходит скудно.
Бродяги спят в мечтах своих любимых,
Несчастные. Сочувствие им грош.
И пишет сутками о бедности картины
Их Гость...
Их Гость, что вечно сплошь.
Бессмысленно, при этом отчужденье,
Калека сломленный, что вечно ищет трость.
Века, кто спит и те, кто спят мгновенье,
Им жизнь....
Им жизнь рисует Гость.
В ночи я спал с улыбкой и спокойно
Милуясь овцами на призрачных лугах.
И вдруг, как Гость...
Как Гость пришёл невольно.
Как Гость пришёл...
И имя Гостю - страх.