Согнутый палец пишет куплет
О человека нелёгкой доле
И о судьбе, что безмолвный поэт
Носит в себе с нестерпимой болью.
Вяжутся в строчки простые слова,
Так и рождается стих,
А у поэта гудит голова
В буйстве неразберих.
В вихре эмоций, в порывах и срывах
Зиждется рифма поэта.
Если б кто знал, о трагизме мотива,
Что порождает сонеты.
Если б кто знал, сколько мрачных историй
Прячется между строками.
Рифма рождается в горе и боли,
Что накрывают волнами.
Люди читают слово за словом,
Тихо внимая сюжету.
Но не поймёт эрудит, как сурова
Участь простого поэта.