Иногда, твое имя бьется во мне истерикой.
Тишина жрет минуты и скоро случится полночь.
Помнишь, я говорила, твердила - "скорее к берингу"?
Мне, наверное, скоро понадобится помощь.
Сквозь прозрачные струи смуты людской, заботливой,
слабо город пинает комья по горлу улиц.
Я сижу в подъезде громады неповоротливой
беспросветной, пыли съедающей звуки пуль, лиц,
невербальных знаков, выдохов по касательной.
Иной раз твои руки тихо сминают легкие.
Становлюсь пустыней, будто бы невнимательной,
упираясь взглядом в строки, когда-то блеклые.
Словно вдох, пробивающийся из щели,
в деревянном сарае, солнечного столба,
оживают все, что когда-то тлели
в глубине печалей сжигающего костра.
Иногда твои губы сеют во мне сомнения.
До утра эта пропасть нежно клубит ядом.
Утро медленно входит в точку дневного кипения,
и слова остаются глухо молчать рядом.