Я не Шекспир, ни Достоевский, ни Толстой,
Слагаю рифмы по ночам я от тоски,
Язык и лексикон понятен, он простой,
А большего не надо, для моей души...
Хочу писать, пишу о чувствах и любви,
Порой пишу о чем-то тёмном, мрачном,
Хочу страдать, страдаю, боже помоги,
Мне стать поэтом, в месте, но не злачном...
Я знаю многих, кто писал и пишет,
Поверь, и их творения прекрасны, от души,
Печально то, что их никто не слышит,
Велик талант, а плата, жалкие гроши...
Нет нет, не в деньгах измеряется оплата,
А в людях, что достучался до души,
Читатели поэта, хоть один, уже награда,
Что погружается в слова, в твои стихи...
Душа поэта, навечно остаётся в строках,
Живут, и после смерти остаются жить,
Стихи летят, от запада и до востока,
Врезаются в сердца слова, что не забыть...
19.04.15