Некрасивый, неказистый
Клён согнулся у плетня.
За рекой щебечет листьями
Его стройная родня.
Отчего же уродился
Крив и кос ты, старый клён?
От того здесь притулился,
Что красою обделён?
Отвечал клён грустным скрипом,
Что рождён он статным был,
Что своим кленовым ликом
Симпатичен был и мил.
Он зимой стоял, как свечка,
Снежной вьюгой занесён.
А весною соков течка
Прогоняла белый сон.
Он под шум ручьёв звенящих
Зацветал салатным цветом.
И шумел листом зелёным
Буйным, жарким, томным летом.
Он осеннею порою
Красил крону в рыже-красный.
Был он горд своей корою
И стволом своим прекрасным.
А беда пришла внезапно,
Пахла порохом и гарью,
Бахнула орудий залпом
И вонзилась острой сталью.
Обгорела шевелюра
Стал он лыс и бос, и гол.
А шальная бомба-дура
Искривила его ствол.
С той поры краса пропала
Окривел да окосел,
Вся листва его опала,
На плетень он грузно сел.
Клён замолк. Спустя минуту
Вдруг сказал, скрипя натужно:
- Я тебя учить не буду,
Но живите, люди, дружно.